¿Crees que es fácil pensar en literatura teniéndote sobre mi meneándote en tu frenético movimiento para alcanzar un orgasmo? Yo mirando el techo descascarándose, la cabeza incómodamente reposada en la almohada, el pobre traga luz cubierto de barro pluvial...
¿Crees que es fácil pensar en poesía con tu incansable respiración en mi mejilla, en mi cuello, luego en mis senos, tus salivas recorriéndome sin provocar la más mínima sensación en mi cuerpo?
¿Crees que es fácil pensar en Escribir, después de las nauseas que me produce el humo de tu cigarrillo mezclado con tu aliento alcohólico cuando ya terminaste tu tarea sin obtener merito alguno?
Pues, no es fácil... Por eso más escribo, más pienso en poesía y más me deleito en la literatura, escribo por lo que no me entregas, por lo que no me das, porque estoy tumbada en tu lecho todos los días sin hallar sentido alguno, escribo porque te tengo conmigo, porque trajiste sabanas nuevas, porque aún no pintas el maldito techo y porque ese traga luz debe ser limpiado...
¿Crees que es fácil pensar en poesía con tu incansable respiración en mi mejilla, en mi cuello, luego en mis senos, tus salivas recorriéndome sin provocar la más mínima sensación en mi cuerpo?
¿Crees que es fácil pensar en Escribir, después de las nauseas que me produce el humo de tu cigarrillo mezclado con tu aliento alcohólico cuando ya terminaste tu tarea sin obtener merito alguno?
Pues, no es fácil... Por eso más escribo, más pienso en poesía y más me deleito en la literatura, escribo por lo que no me entregas, por lo que no me das, porque estoy tumbada en tu lecho todos los días sin hallar sentido alguno, escribo porque te tengo conmigo, porque trajiste sabanas nuevas, porque aún no pintas el maldito techo y porque ese traga luz debe ser limpiado...
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